В своём углу

(Home, Sweet Home...)

Странно: разменяв четвёртый десяток, я поняла, что почти никогда раньше не сталкивалась с настоящей женской ненавистью. То есть, конечно, всякое бывало - и срач, и волосянки, и мелкие пакости по случаю, и коллективная травля, а как же - в пионерлагерь все ездили, и невестка у меня тоже была, с Большой Буквы. Но так, чтоб от всей души, внезапно, отключив мозги и разогрев до белого каления воспалённую фантазию, сплеча и наотмашь - не бывало такого.

( Read more... )

Знакови

Изобилие, вообще-то, развращает. Была бы у меня одна книжка - мусолила бы её до посинения, выучила бы наизусть, и был бы с того прок. А поскольку их образовалось много - бросаешь одну, хватаешь другую, удовольствие удовольствием, а толку чуть.

Иностранный язык поначалу всегда кажется выразительнее родного. То ли оттого, что родной - как воздух (заметен только, когда портится), то ли из-за неизбежных трудностей при переводе плотно упакованной мысли, то ли просто потому, что в учебники редко попадают совсем уж дрянные тексты. Позже, когда нарабатываются всякие речевые клише, к красотам и выпуклостям привыкаешь и замечаешь, в основном, кочки и западни, и, в конце концов, все неизбежно приходят к мысли, что русский мат - самый богатый и экспрессивный мат в мире (хотя это далеко не так, просто сравнивать большинству не с чем - не брать же бледные голливудские "шит" и "фак" за эталон). Если повезёт продвинуться ещё дальше, сравнения прекращаются совсем, и уже нет надобности выковыривать редкие, но настоящие бриллианты из породы - любуешься, оставляешь на месте и идёшь дальше.

Это всё к тому, что листала я вчера на сон грядущий волшебного Андрича, "Знакови поред пута".

( Read more... )

Ещё к тому же: песня пьяницы.

( Мени моја жена виче )